Walking Around

Walking Around. Pablo Neruda.

Sucede que me canso de ser hombre. sucede que entro en las sastrerías y en los cines Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Solo quiero un descanso de piedras o de lana, solo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y de mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo seria delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Seria bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frió.

No quiero seguir siendo raíz de las tinieblas. vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mi tantas desgracias. no quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo solo, de bodega con muertos, aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo y cuando me ve llegar con mi cara de cárcel, y aúlla en su transcurso como una rueda herida, y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos sale por la ventana, a ciertas zapaterías con olor a vinagre, a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio, hay dentaduras olvidadas en una cafetera. Hay espejos que deberían haber llorado de vergüenza y espanto, hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos con zapatos, con furia y olvido, paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia, y patios donde hay sopas colgadas de un alambre: Calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.